Если темно в окнах,
Закрыты когда шторы.
Она грустит под рифмы Карташова
И мало кто в курсе: «как? Да что там?»
Чего опять притихла, одеяло в кокон…
Она укуталась, поджала ноги и лежит боком,
Недавно для нее ты был Богом,
Но монумент этой любви словно пыль кто-то.
Развеял по ветру мысли об этом бьют током,
Она вряд ли уже полюбит кого-то так же,
Без малейшего понятия что будет дальше,
Грустные треки крутятся по третьему кругу,
Она не скажет ничего, когда встретит подругу,
Поздно ляжет спать, немного подождет -
Вдруг он вернется, промокнув под дождем,
Но снова никого и в душе пусто,
Она уснет с обидой… ну и пусть так…
Что нам оставил этот бренный мир.
Тебе подскажет северный ветер.
Друг другу мы не стали пленными.
И за всё никто не в ответе.
И утро как и все начинается только хуже.
Телефон с под подушки, вдруг его там пропущенный.
Нет... Ни смс, ни звонка, ничего.
С опухшими глазами, но уже ищет его.
Опера мини пак.
Вдруг в одноклассниках писал или в гости помиловал,
Увы не так.
А что? Может контакт, хотя его там нет
А вдруг с чужой страницы... Ну, что за бред?
Надо пойти умыться, покушать, отвлечься чем-то.
Набрать подруге, поболтать, пересечься где-то.
Пройтись по улицам с нею вдвоем, забыться.
Аллея, галерея, красная, район, больница.
Вот так, и каждый вечер всё опять по новой.
И каждый раз идет гулять без слова,
Что бы забыться, потерять его лихвой след.
Но всё надеется пройдя, слышать его смех...
