Juste un siècle, pas si longtemps
Elle revient chez lui la nuit
Non non non
Mais l'homme à la voix rude
Sérieux la regardait
Menaçant de danger
Et sur la porte, l'attendait
Non non non
Elle criait les poings fermés
Non non non
Non non non
Le champ de blé où elle s'est cachée
C'est son refus à l'abus
Non non non
Puissant l'homme comme l'éclair
Ne rend pas ses armes
Il veut son esclave
Ses larmes ne vont pas l'arrêter
non non non.
Elle criait les poings fermés
non non non
non non non
