Припев:
Родился в спальном районе и жили мы не богато.
Никто не ожидал такого расклада.
В деле полжизни, напролом как у солдата,
Никто не ожидал такого расклада.
Я не святой, но удача полюбила гада,
Никто не ожидал такого расклада.
Из колоды мне выпала козырная карта,
Никто не ожидал такого расклада.
Летающий мальчик, и до земли километры вниз.
Требует еще, значит, еще один трек на бис.
Как то в сердцах моя племянница крикнула:
"В музыке тебе не добиться высот!
К этой мысли привыкни уже!".
Но со временем я привык к другим веществам.
Комната на фоне бита - туса убитая в хлам.
Мой метод грызть их мозг - каннибал,
Лектор в рэпе, барабанная дробь.
Это была середина 2002, моя группа распалась.
И я разбит, я разочарован.
Выхожу из игры, ищу пути отхода,
Но еще не знаю, что случиться через два года.
Мне нужно было упасть на дно, утопить свою лодку.
Просто чтобы потом было с чем сравнить.
Мне не оставили ни единого шанса,
Я сам давал себе шансы, и ты делай так же сын!
Дым пробирается сквозь стену зубов,
Поднимается и может быть дойдет до самих богов.
Никто не ожидал такого расклада.
Жизнь - дурдом, и вас не найти такого второго психопата.
Я рифмовал перед полубогами, перед сиротами.
Игра на грани, в любую погоду, блин.
Моя жизнь как последняя вечеринка.
Фиксирую - каждая рифма до последнего вздоха.
Предана этому миру!
Припев.
Мой рап оттуда, где спортивка к туфлям, барсетка под мышку.
Где могут убить за сижку, где рубят вышку
и вырубают под самый корень.
Где залетный платит вдвое, как за роуминг.
Где твой бросок и Джек против притей и ножей.
Где не могут без движа и марижей,
И если ты будешь увлечен в пизд*же,
Тебе зашьют карманы и по шву порвут манжеты.
Я учился в музыкальной школе с семи лет.
Играл бетховена на аккардионе.
Видать с тех времен и научился исполнять все четко по нотам.
Лучше умом и понтом, чем кровью и потом.
Помню за голод ребятки запив пивком водку,
Рассказал про Сильвера, про последнюю ходку.
И отказался от Беломора, в бумагу закрутив махорку.
Сказал: "Блатному взападло жить комфортно".
Лето выдалось, как бутер не прущим, не душным.
Я мечтаю о наушниках и пушке, о новой восьмере.
На которой рвану без прав с кисой на море.
Или к деду под п*рно наболтав звук на магнитоле,
Посижу на капоте, поплююсь дымовыми кольцами.
Перед кентами светону пейджер, новые кроссы.
Светану котлеты не в кипишь, запалю стволец.
Только аккуратно малец, чтобы не спалил отец.
Это не просто песня, это не просто текст.
Это машина времени "Back in a Days" !!!
Припев.
